Ich stand in einem Keller irgendwo im Weinviertel, und die Musik klang so, als würde ein Riese husten. Andauernd. Draußen im Hof hingen ein paar Tarnnetze, und auf die Mauer wurden alte Videos projektiert: Love Parade, Free Party, Danube Rave, Gasometer. Die gute alte Techno-Zeit.

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Irgendwie komme ich zur Zeit gar nicht mehr aus dem Puff raus. Erst gestern saß ich mit einem sehr berühmten Maler im auch sehr berühmten “Babylon” und versuchte mich an einer allgemein gültigen Definition von Perversion.

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Ich schreibe diese Zeilen, während ich ein Solero (99 kcal) esse: Mein Kollege Gustav (homosexuell, Name aus Sicherheitsgründen geändert) mag keine Dicken. Vor allem mag er keine dicken Frauen. Er hat eine Fett-Phobie, und das macht es ihm nicht immer leicht. Sagt ja der Name schon.

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Sommerzeit - Reisezeit. Leise Zeit? Von wegen! Pandora hat sich gerade mit letzter Kraft aus den Fängen Lissabons gerettet. Ein raues Pflaster. Dislike auf der ganzen Linie.

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Hatten wir mal was miteinander? Schon klar, dieser Satz kommt als Gesprächs-Kick Off nicht unbedingt damenhaft daher. Aber er ist äußerst zielführend und bricht jedes peinliche Schweigen. So geschehen auf der Geburtstagssause eines Freundes bei K., einem multi-muskulösen Fitnesstrainer mit goldenem Herzen.

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